Matteo Nucci
Justo ahora, mientras empiezo a escribir, los vídeos que llegan de la Franja de Gaza cuentan la historia de lo que quizás sea la fase final de la impactante masacre con la que el ejército israelí lleva 215 días arrasando un rincón superpoblado. Los tanques han entrado en Rafah, y algunos vídeos muestran la entrada de los israelíes en primera persona. Por lo tanto, son los propios soldados los que están filmando. El más popular de estos trofeos de guerra muestra el famoso cartel de "AMO A GAZA", quizás de plástico, sin duda tridimensional, rojo, con el clásico corazón. Se acerca cada vez más a medida que avanza el tanque. Entonces, las orugas lo engullen. Es un anticipo de lo que está por venir: ruinas y muerte. Una tierra arrasada, sangre sepultada, un número incierto de víctimas.
Por supuesto, las historias que aparecen en redes sociales ya son innumerables y variadas. Y si tienes corazón, mientras te maravillas de tener que recurrir a semejante herramienta para encontrar atisbos de verdad que niegan los principales medios de comunicación occidentales (hoy en día dedicados a un tipo de información completamente diferente), encontrarás muchos otros testimonios desde la perspectiva israelí. Por ejemplo, las celebraciones sionistas por la decisión final de lanzar el ataque sobre Rafah, a pesar del acuerdo alcanzado. Bailes y gritos. Se abre el champán, se comparten risas. Se celebra la inminente aniquilación.
Pero también hay otra perspectiva, la de las personas masacradas. Y aquí corremos el riesgo de quedarnos sin palabras para repetir lo que hemos visto hasta la saciedad durante siete meses: un edificio destruido, dos niños atrapados entre los escombros, hombres cavando con las manos desnudas, intentando en vano salvarlos porque sus rostros ya están más grises que la ceniza que los cubre. Se llamaban Mahmoud y Hamdam, de 8 y 6 años. Otro vídeo muestra el diminuto cuerpo de un niño de dos o tres años, respirando por última vez tras el bombardeo de su casa; los esfuerzos del médico son inútiles, lo vemos en directo. Otro es un vídeo de denuncia más detallado, producto de una mano mínimamente experta: coloca a un padre angustiado con su hijo en brazos junto a las noticias del día de la Gala del Met, similar porque allí también un hombre recoge a alguien, pero es Tyla, quien, incapaz de mover las piernas, apretada en su ajustado vestido de arena, es llevada de un lado a otro como una estatua.
Estas son solo cinco de las historias que surgen de Rafah. Y, ante ellas, los ciudadanos del Viejo Continente, y en general de la democracia occidental, tenemos dos opciones: o nos desconectamos, nos alejamos, nos alejamos porque el dolor es insoportable y la ira se transforma en frustración; o podemos admitir que es necesaria una mayor reflexión. No solo porque todos nosotros, con muy raras e interesantes excepciones, hemos respaldado, apoyado y financiado con dinero y armas la masacre que ahora perpetra sin interrupción Israel. Sino también porque los demócratas occidentales aceptamos, día tras día, que cualquier crítica a esta atroz tendencia sea silenciada con extrema dureza, con extrema violencia. Aceptamos la reacción de gobiernos criticados por sus sangrientas decisiones, quienes, al margen de cualquier norma democrática, están allanando el camino para una especie de nueva norma: criticar la masacre y luchar contra ella es moralmente, e incluso legalmente, inaceptable.
Es otra línea roja que, en este dramático y trascendental colapso, estamos cruzando sin posibilidad de retorno. Y vale la pena reflexionar sobre su importancia. Como mínimo, para ser conscientes de lo que enfrentamos.
En resumen. Hoy en día, en el faro de la democracia que representan los Estados Unidos de América, se debate una ley que tipificará como antisemitismo cualquier crítica a Israel. Esta medida es culturalmente desconcertante. No solo establece una ecuación completamente falsa y engañosa, sino que también abre la puerta a fenómenos de una magnitud inimaginable. Es evidente que la crítica contingente a las políticas contingentes de un país no puede equipararse en modo alguno con ideas, teorías o sentimientos racistas, o mejor dicho, con ese odio a los judíos que una vasta literatura ha explorado en todas sus dimensiones históricas y metahistóricas. Es evidente para todos que una cosa es odiar a los judíos, otra criticar al sionismo y otra muy distinta criticar al gobierno de Israel. Un canto fúnebre que hemos cantado sin parar en los últimos días, pero que quizás deba repetirse una vez más. Recuerdo, pues, que hay muchos judíos antisionistas, que hay grupos de judíos ortodoxos antisionistas, y que, evidentemente, en el propio Israel (cada vez menos democrático de lo que ya era, desde que cerraron los canales de televisión), muchos judíos critican al gobierno actual, un gobierno en gran parte ocupado por extremistas, y que sobrevive solo gracias a la supuesta guerra. En resumen, es claro e indiscutible que el antisemitismo es una cosa, el antisionismo es otra, y la crítica a las políticas de Israel es otra aún más.
Y, sin embargo, así son las cosas. El proyecto de ley se debate en el Senado. Lo más probable es que, con ligeras modificaciones, se apruebe. Incluso si no lo fuera, la deriva antidemocrática ya se ha demostrado en los últimos días con los acontecimientos reportados por todos en los campus y universidades estadounidenses. La lucha por la defensa del pueblo palestino ha sido violentamente reprimida. Aquí también, los vídeos grabados con smartphones en el nuevo mundo global nos han ayudado a comprender la situación. Profesores de cierta edad tirados al suelo y brutalmente esposados. Jóvenes sometidos a descargas eléctricas. Cortinas derribadas. Y toda esa parafernalia de violencia a la que nos tiene acostumbrados la policía estadounidense, esta vez desplegada contra personas indefensas, sentadas o simplemente de pie, hablando, contando historias, explicando. Personas que luchan —les recuerdo— contra una masacre. Personas que exigen pacíficamente la retirada de las inversiones de un país que ahora está causando una tragedia de proporciones inconmensurables.
Pero, ¿qué dimensiones? Hagamos una digresión, porque creo que es importante explicar con cifras lo que muchos quizá aún ignoran, suponiendo que no han visto al menos una vez los escombros infinitos a los que se ha reducido una franja de tierra tan larga como la costa del Lacio, que se extiende desde Fregene hasta Santa Marinella, y que en su día albergó a más de dos millones de seres humanos. Así pues, hasta el 7 de mayo, ayer, cuando empecé a escribir este artículo, es decir, en 215 días de matanza (que no de guerra, claro está), han muerto sin duda 35.000 seres humanos, 14.500 de ellos niños. Una cifra monstruosa si tenemos en cuenta los innumerables cadáveres que yacen bajo los escombros. Pero no olvidemos a los heridos, que superan los 78.000. Heridos no significa estar a salvo. Significa —no lo olvidemos— amputados, quemados, mutilados permanentemente y sin acceso a atención médica, dada la destrucción sistemática de hospitales y centros de tratamiento por parte de las tropas israelíes. Finalmente, el daño que a los occidentales nos preocupa constantemente es incuantificable: el daño psicológico.
No sé si leer la cifra da alguna idea de la catástrofe que estamos respaldando, y declaramos que criticarla y luchar contra ella es inapropiado, o en el mejor de los casos, ilegal. Un amigo mío, profesor de física, que divide su tiempo entre Alemania e Italia y es especialmente hábil con los números, intentó hacerme entender cosas como esta: «Les digo que 120.000 muertos y heridos en Roma significarían un muerto o herido por cada doce familias, dos por cada edificio desde Flaminio hasta Laurentino. Y si luego contamos solo a los niños en edad escolar muertos o heridos, en Roma serían tres por cada clase de las ocho mil escuelas primarias y secundarias de la ciudad». En resumen, una tragedia de proporciones sin precedentes. Ahora bien, debemos preguntarnos: ¿cómo podemos castigar a quienes luchan contra tal barbarie?
Sí, también se podría decir que son Estados Unidos, el mayor apoyo de Israel, quienes han vetado tres veces los llamamientos al alto el fuego en la ONU, quienes han llenado y siguen llenando a Israel de armas. Y quienes reprimen la disidencia a su manera y tienen una tradición muy particular entre las fuerzas policiales. Se podría decir eso. Y en parte tienes razón. De hecho, es un país único, donde, por ejemplo, en los últimos días, mientras se reprimia una protesta pacífica, la policía nunca intervino para castigar la violencia de los manifestantes proisraelíes, que en algunos casos, desatada contra los manifestantes, adquirió tintes vergonzosos. De hecho, Estados Unidos puede considerarse un caso único.
Pero ahora veamos lo que está sucediendo aquí. Me refiero a Europa. El país que lidera la deriva antidemocrática sobre el Holocausto que los israelíes están desatando en Gaza es Alemania. Las acciones del país que perpetró el Holocausto son todas muy significativas, empezando por la misma represión violenta que presenciamos en las universidades estadounidenses y extendiéndose a muchas otras medidas absolutamente sin precedentes. Entre ellas, la prohibición de usar la keffiyeh bajo la Puerta de Brandeburgo parece ejemplar. Pero no olvidemos la reunión política internacional en Berlín, donde se invitó a expertos, periodistas y activistas a hablar, pero a la que se les negó la entrada mientras estaba en curso, como si se tratara de una reunión terrorista. Un despliegue masivo de fuerzas rodeó las instalaciones que albergaban el Congreso Palestino y luego las vació, tras impedir, entre otros, a Yiannis Varoufakis leer su discurso e incluso volver a pisar Alemania. ¿La razón? Las críticas de Israel. Pero las duras medidas alemanas, que equiparan las críticas a las políticas genocidas de Israel con expresiones antisemitas, no terminan ahí. En las escuelas de Neukölln de Berlín se han distribuido panfletos (producidos por la asociación judía Masiyot) que relatan la historia de Israel y enumeran cinco falsos mitos sobre su fundación, incluyendo la ocupación ilegal de tierras y la Nakba. Este revisionismo histórico es tan vil, tan insano y tan inapropiado en una democracia occidental que nos hace preguntarnos hacia dónde nos dirigimos realmente.
Preguntémonos esto, entonces. Porque no es que el resto de Europa, fuera de Irlanda y España, esté siguiendo un camino muy diferente. Dejando de lado la cobertura mediática de una catástrofe atroz, constantemente minimizada, infravalorada y jamás condenada, como se haría si los perpetradores fueran aquellos que consideramos dictadores a los que hay que combatir, estados delincuentes, etc. —dejando de lado una prensa que en gran medida ha dejado de cumplir su misión— veamos los eventos más significativos. Al otro lado de los Alpes, vimos cómo se le denegaba la entrada a Francia al cirujano británico Ghassan Abu-Sittah, mientras Alemania iniciaba un procedimiento de prohibición europea de un año en su contra. ¿Su culpa? Haber ejercido en Gaza durante más de cuarenta días: por lo tanto, estar en posición de relatar el horror, es decir, una voz peligrosa que debe ser silenciada. Es un ejemplo claro. El testigo negó. El emblema de todos los testimonios que no quieren escuchar: periodistas internacionales a los que se les niega la entrada, periodistas palestinos asesinados, médicos asesinados, arrestados, torturados y, si sobreviven, expulsados de Europa (no es casualidad que las instituciones de justicia internacional estén en Europa). Por lo demás, son las historias de siempre. En los Países Bajos, vimos a la policía intervenir contra estudiantes y usar una excavadora para demoler un campamento de protesta. Y aquí, presenciamos palizas constantes durante las manifestaciones contra el genocidio: una violencia represiva a veces tan incongruente que provocó la intervención de las más altas autoridades institucionales. Pero en todas partes, en general, vimos los colores oscuros que dominan cada vez más nuestro Viejo Continente.
Es un punto de inflexión.
Se están cruzando límites que habían sido trazados con gran precisión por nuestras democracias.
La matanza indiscriminada de civiles, especialmente niños, fue la primera línea que rompió esta masacre que –repito una vez más– todos respaldamos.
Bombardear ambulancias y hospitales era la segunda línea que nadie hubiera considerado posible cruzar.
La tercera fue la aniquilación de la información (según fuentes de la ONU, más de 122 periodistas han sido asesinados en estos siete meses de guerra; desde el interior de Gaza, la cobertura mediática es imposible y sólo la aceptan los periodistas que acompañan al ejército israelí; Al Jazeera está bajo ataque y ahora está bloqueada dentro de Israel).
Pero la línea que ahora cruzamos, y que podría resultar verdaderamente catastrófica, pertenece a otra dimensión: la de las condiciones mínimas de la democracia, es decir, el respeto al disenso, la protección de la crítica, que es la verdadera grandeza sagrada y secular de nuestro mundo.
En estos horribles meses, mientras cada mañana repasaba las imágenes de una tragedia interminable, encontré en dos preguntas la única luz que atravesaba el polvo gris y las nubes de polvo palestino destripadas por los tanques. Al ver cuerpos destrozados, niños quemados por bombas de fósforo, hombres caminando en lugares desiertos asesinados por francotiradores como bolos, cuerpos convertidos en queso por las huellas de los tanques, manos como banderitas emergiendo de los escombros; al ver la celebración y los abucheos de los soldados israelíes, el dolor y el hambre de los palestinos, y luego las filas de camiones llenos de ayuda detenidos en las fronteras y las fiestas musicales de jóvenes israelíes que bloqueaban los camiones, a veces volcándolos y saqueando; y al ver el hambre, las mujeres exhaustas, los niños lamiendo la tierra; al ver todo esto, siempre busqué esos dos rayos de luz para encontrar una fuente de apoyo, un futuro, sin frustraciones y, de hecho, un mínimo de optimismo. La primera luz brillaba a través de los niños y niñas, los estudiantes de escuelas, universidades e institutos; en resumen, el futuro mismo. Estos niños, capaces de indignarse e incapaces de aceptar semejante horror, como los adultos parecen tan dispuestos a aceptar, bueno, puede que sea retórico, pero cada vez que los oía cantar, me conmovía. Me hacían pensar, entre otras cosas, en otro tipo de luz, esa otra espada que corta la oscuridad, una innovación cultural. De hecho, una cosa me parecía clara: nunca más sería posible equiparar a un antisemita con un ser humano que lucha por la salvación de otros seres humanos y, por lo tanto, lucha contra Israel o cualquier otro país con políticas similares. Nunca más se usaría la simple acusación de antisemitismo para condenar la disidencia contra Israel. Parecía absolutamente evidente. Me lo repetí, casi sonriendo: es tan evidente que estos estudiantes no tienen el más mínimo espíritu antisemita que no tiene sentido justificarlos diciendo que hay muchos judíos entre ellos. Imagínense. Finalmente parecía una victoria clara. Los jóvenes que saben sentir vergüenza y experimentar el horror también han abierto finalmente un camino cultural que nos liberará de la culpa que todos sentimos y que ha permitido a Israel cometer todo tipo de maldades a lo largo de su historia.
Bueno, tenía razón. Esa es la verdadera luz.
Esto lo demuestra el hecho de que ha generado mucho miedo. Y nuestras democracias han decidido extinguirlo. Incluso a costa de autodestruirse.
Si vuelvo a ver el vídeo en primera persona del tanque tragándose el cartel de "AMO GAZA", me viene una nueva impresión. Ese símbolo tan occidental, esas letras, ese corazón. El tanque aplastándolo. ¿Podría ser este el suicidio definitivo de Occidente?
https://minimaetmoralia.it/interventi/il-suicidio-delloccidente/
Matteo Nucci
Matteo Nucci nació en Roma en 1970. Ha publicado las novelas Friends' Things Are Common (2009, finalista del Premio Strega), The Bull Never Makes a Wrong (2011), It's Right to Obey the Night (2017, finalista del Premio Strega) con Ponte alle Grazie. Ha publicado el ensayo narrativo The Abyss of Eros (2018) con Einaudi. Ha publicado la traducción y el comentario de El banquete de Platón (2009) y los ensayos narrativos Heroes' Tears (2013), Achilles and Odysseus (2020) y Pan's Cry (2023). HarperCollins ha publicado la novela Beautiful Things Are Difficult (2022) y el ensayo narrativo He Dreamed of Lions . The Fragile Heroism of Ernest Hemingway (2024). Sus relatos han aparecido en revistas, antologías y libros electrónicos (como Mai , Ponte alle Grazie 2014), mientras que sus relatos de viajes y crónicas literarias aparecen en La Stampa y L'Espresso . Gestiona un sitio web sobre la cultura taurina: www.uominietori.it
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