Literatura erótica Rey Albachiara

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¿Quién no recuerda la terrible frase de la película de Peter Greenaway, El vientre de un arquitecto? «Tu hijo es un condón excelente». La pronuncia el amante italiano de la esposa de Stourley Kracklite, el arquitecto estadounidense que viaja a Roma para montar una exposición, quien se descubre minado por una enfermedad mortal y, además, engañado in articulo mortis. El tema del adulterio con una mujer embarazada, como máxima expresión del erotismo transgresor, natural y antinatural a la vez, también aparece en la novela de Franco Branciaroli, La carne tonda. La escena final del orgasmo del parto es notable. En su crudeza caótica y magmática, recuerda ciertas páginas de la novela «Il fuoco del mondo», de Giuseppe Iorio, condenado en la década de 1950 a todos los niveles de juicio y, por lo tanto, quemado en la hoguera hasta el cuerpo de los tipos móviles de la composición tipográfica precisamente por violar el pudor del parto.

Carne redonda y literatura erótica

Una mezcla lingüístico-carnal llena de energía expresiva, La carne tonda es el monólogo de un actor que se llenó los oídos tocando junto a Testori y Carmelo Bene, y alcanzó la fama en los años 80 como intérprete de las películas de Tinto Brass; marcada por un erotismo anárquico y descarado, si no desvencijado, siempre un poco cínico y escatológico al estilo de Miller... Véase la historia del portero sobre la viuda recién salida del luto y disponible, pero presa de una flatulencia tan ruidosa como el escape de una Harley-Davidson. Solo una pequeña y gran editorial como Aragno, románticamente dedicada a los casos más desesperados y, por lo tanto, literariamente nobles, podría haberla publicado. Y no sólo por la sobredosis de descripciones desenfrenadas y carentes de tabú alguno –empezando por las de corrección política (expresión usada ahora hasta la saciedad)–, sino también por su carácter de reliquia del siglo XX, virulenta y llena de humores lingüístico-fisiológicos, arrojada a la estéril modernidad del Tercer Milenio.

No en vano el íncipit está dedicado al fin del siglo erótico, identificado con la transición de la lira al euro: «Y todo se duplicó como si un borracho nos mirara, excepto los salarios y las pensiones que, adhiriéndose patrióticamente a los valores tradicionales, se redujeron a la mitad. Y así Prodi, tras habernos dejado solo uno de los dos huevos y haber reducido la Italia testosterona a un semi-eunuco, aspira, por supuesto, como Amato, a la presidencia de la república...». Dadas estas premisas, «y sin embargo se mueve», entre el bar Basso y los canales milaneses, el alcohol y las escapadas en un viejo Mercedes, también gracias a los milagros químicos de Pfizer y algunos tabúes residuales.

La literatura erótica siempre ha sido cosa de hombres.

Más que el regreso de un género típicamente del siglo XX —la novela erótica de autor masculino—, La carne tonda saluda su desaparición, como ciertas estrellas de la mañana luciferinas que se despiden de la noche. Para que la novela erótica sobreviva, al menos debe ser escrita por una mujer. Hace tiempo, Giulio Mozzi, explorador del mundo ctónico y sumergido de los manuscritos, como consultor editorial y profesor en escuelas de escritura, afirmó haber recibido un texto al estilo de Melissa P. Era la época del éxito de aquel diario picante ambientado en Catania y publicado en 2003: y los imitadores de la joven siciliana inundaban las editoriales con manuscritos insólitos. Mozzi se había preguntado qué chica se escondía tras el seudónimo —algo así como Alessia D o Brigitta Q— para descubrir que se trataba de un hombre que se acercaba a los cincuenta. ¡Cualquier cosa menos chicas jóvenes!

Junto con la trilogía sadomasoquista de las sombras (un éxito cósmico como Harry Potter o El Código Da Vinci), Melissa P fue uno de los últimos y escasos libros sobre temas eróticos que encabezó las listas de éxitos en Italia recientemente. Ambos —Cien pinceladas antes de dormir y Cincuenta sombras de Grey— tienen algo en común, además del título numerológico y la temática erótica: fueron escritos por mujeres. Una ley desagradable e impronunciable del mercado laboral haría que la feminización de una profesión se considerara un indicio de declive, de menor atractivo de ese campo. En este caso —me refiero a la «obra» de una autora erótica— probablemente haya otros elementos, o al menos se puedan considerar.

La inversión de la tendencia

Hoy en día, una obra con un alto nivel de hormonas en la tinta tiene más posibilidades de publicarse y venderse si está escrita por mujeres, a pesar de Trópicos de Henry Miller, Lolita de Nabokov y El lamento de Portnoy de Roth... En parte porque las mujeres leen más y en parte porque, en un mundo cada vez más políticamente correcto, cada vez es menos concebible que un hombre cuente la historia de la otra mitad del cielo en un terreno como las sábanas, más minado que una frontera balcánica. Mejor confiar en una mujer, si es realmente necesario. Pasando a un ámbito bastante contiguo —las historias sobre relaciones—, pensemos en un libro como el de Selvaggia Lucarelli en versión masculina: Diez Pequeñas Mujeres Infames. Los Desafortunados Encuentros que nos Hacen Peores... Sería algo así como Diez Pequeñas Mujeres Infames. Y no faltan razones para que las cosas sean así: entre los "nuevos" fenómenos criminales, como el feminicidio rampante, y el viejo estigma de la "zorra", aún vigente.

En niveles más extremos, un caso reciente es el de Vassili Zaitsev, el seudónimo rusoparlante de un banquero de Turín que fue abandonado por su colega casada y denunciado por haber autopublicado un libro en Amazon donde contaba la historia de su relación con ella, salpicado de detalles íntimos vergonzosos y apodos tiernos (él es "oso enamorado" y ella es "pasticcina"). El asunto acabó en los tribunales con graves denuncias penales, como acoso y similares. Aunque más sofisticada y menos popular, este tipo de narrativa también puede compararse con la "porno vengativo", imágenes difundidas para dañar a la persona que se ha entregado a ti. Cosas que antes solo hacían espías o un ginecólogo búlgaro que, durante la Guerra Fría, retrataba a las esposas de diplomáticos durante sus visitas para chantajearlos. Pero si algo así hubiera sido escrito por una mujer, ¿quizás se habría convertido simplemente en un caso editorial en lugar de un asunto judicial? Por cierto, Vasili Zaitsev (Vasilij Zajcev, según la transcripción correcta) es el nombre de un famoso francotirador de Stalingrado, el "francotirador rojo". Cuando dices "ser el objetivo", obviamente me refiero a Irina, el objeto de su pasión, ya no correspondida.

La crisis de la literatura erótica

Enmarquemos la foto de grupo. Independientemente del género del autor, la literatura erótica entró en una fase de desarme mucho antes de la COVID-19. La pandemia, el período menos sexy, más trivial y sexualmente aséptico del camino humano, ciertamente no contribuyó a revitalizar su fortuna. El siglo XX fue el siglo de la legitimación del sexo en las altas esferas del arte. Frente a Calvino, quien lo definió como «el siglo casto, el siglo de Kafka», equivocándose entre el siglo y el escritor. Según Norberto Bobbio, quien cita a Stefan Zweig, fue Freud quien otorgó a la «esfera sexual» una dignidad que antes no tenía (una dolorosa pero extendida metáfora geométrica).

En el siglo XIX, se practicaba el sexo, pero no se hablaba de él y se consideraba una función fisiológica animal y casi neurovegetativa. Por lo tanto, no merecía atención y era inapropiado. A partir de la Primera Guerra Mundial, el éxito se disparó, aunque todavía de forma semiclandestina. En 1922, el mismo año de la Marcha sobre Roma, se publicó en París el Ulises de Joyce, con el monólogo final de Molly Bloom, quien, antes de dormirse, confiesa que prefiere a un hombre negro bien dotado al Príncipe de Gales si realmente tiene que entregarse a una fantasía sexual. De ahí las interminables persecuciones y condenas judiciales por "obscenidad" por este y otros motivos. Incluso hubo una denuncia en la década de 1960 en Italia... En 1928, se publicó en Florencia El amante de Lady Chatterley. En 1934, se publicó Trópico de Cáncer, también en París. Ediciones del exilio, miserables, llenas de erratas y en pocos ejemplares que hoy pueden valer hasta 50 mil euros, pero que entonces circulaban poco, como si se tratase de revistas pornográficas para menores de antaño.

Entonces algo se rompió hacia el final del segundo milenio. Tal vez la liberación eliminó cualquier sentido de transgresión. Tal vez el mundo se ha vuelto demasiado complicado y angustioso para ser el telón de fondo de aventuras eróticas: porque como dijeron los napolitanos antes de Freud: "... 'O cazzo non vuole pensieri'". La demolición de las Torres Gemelas, un símbolo fálico, así como capitalista-imperialista, la amenaza terrorista sigilosa, subterránea y ubicua, la crisis económica perenne y deprimente, y finalmente el golpe de la Covid son hitos en el camino hacia la desexualización del planeta que se refleja en la literatura. Después de todo, el SIDA ya había puesto fin a los años 80, la década "liberada", es decir, la que vino después de la década de la liberación: una temporada donde el erotismo estuvo representado por el abrigo camel de Marlon Brando en El último tango, una película incluso censurada en Italia, un privilegio que era cada vez más raro en ese período. Hoy, lo que quizá nos escandalizaría de aquella película quemada fue el uso de mantequilla en la famosa escena de sodomía, tan rica en colesterol y obtenida explotando vacas, destinada a acabar en duras hamburguesas después de la menopausia.

Un experimento literario de porno suave

Un periodista estadounidense, Mike McGrady, comprendió la tendencia en los años 60. Ante el éxito de novelas lascivas como "Los pecadores de Peyton Place" —no la buena, antigua y grandilocuente literatura erótica de Henry Miller—, decidió involucrar a un grupo de colegas —veintitrés hombres y una mujer— y burlarse de las masas y los medios de comunicación inventando algo similar y firmándolo con un seudónimo femenino: Penélope Ashe. La historia, que narra cómo Gillie, la esposa infiel de un locutor de radio, se venga de su marido infiel apoderándose de medio barrio de Nueva York, tardó en plasmarse en papel. Porque tenía que estar mal escrita, y nunca lo estaba lo suficiente.

Tras su lanzamiento en 1969, fue un éxito inmediato. En ese momento, los autores aparecieron inesperadamente en un programa de televisión para revelar el "engaño literario", el engaño literario que se escondía tras un libro bastante divertido, nada mal escrito, aunque carecía de profundidad, y decididamente nada atrevido, sobre todo por su lenguaje. Nos encontramos en un punto cercano a Cincuenta Sombras, en ese terreno que se define como "porno suave". La imagen de portada del libro fue tomada de una revista nudista húngara que la editorial encontró en el suelo. Fieles a su objetivo provocador, el colectivo se negó a escribir la inevitable secuela (en aquel momento, la trilogía aún no era muy popular).

McGrady define el porno suave como el género que lee la esposa del fiscal, mientras que la verdadera literatura erótica, con toda su carga subversiva, es o más bien era la que leía el fiscal. No muy lejos, y en la reserva de la WWF, se encuentran ejemplos de la segunda categoría en las obras de la francesa Virginie Despentes. Expunk, prostituta y víctima de violación, Despentes es la autora de Baise-moi (Fuck Me, 1993) y la trilogía de Vernon Subutex. En la misma época que Fuck Me se estrena Damage, de la irlandesa Josephine Hart, otro gran éxito con una adaptación cinematográfica de Louis Malle y Jeremy Irons en el papel de Stephen Fleming, el político que se acuesta con la novia de su hijo provocando accidentalmente la muerte del chico que los sorprende practicándole sexo oral. Lo que el sublime Penna había definido como «pecado de gula»: «Me arrodillo y te tomo, alma solitaria / No es una plegaria, es pecado de gula».

Las reglas de la novela erótica perfecta

No es un hecho que una novela erótica deba tener descripciones explícitas, algo que puede estar presente en libros de cualquier otro género literario. La libertad de representación ha dificultado la obra, ya que oscila entre el yunque de términos anatómico-científicos, un tanto ridículos y provenientes de informes de carabineros, y el martilleo de palabras que suenan vulgares y que ahora solo se usan como insultos. Nada natural en ambos casos, y el italiano complica aún más la tarea.

Ya Arbasino, en la última y más alocada versión de Fratelli d'Italia, escribió: «Pero, ¿cómo se puede poner un término como “pompino” en la página, tres sílabas sobre un diminutivo?... “Chúpate esa polla, nena”, esas son frases monas... ¿Pero cómo cuando en el colmo de sus posibilidades un idioma te da cosas como “el bruto sacó un miembro gigantesco”?... Sacó... Meh». Y un poco más abajo: «Pero... ¿hacer descripciones en italiano con términos como “succhiammo”, “masturbando”, “glutei” y “pezzoli”? ¿Pentasílabos escurridizos como “profilattici”? ¡Y con “sodomizzazione” ya estamos en seis! Nada hablado, y menos aún el “pene”, casi siempre malinterpretado por el plural de “pena”...». Ahora cada vez más malinterpretado por el plural de “pena”.

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