di Nicolás alegría
artículo publicado originalmente en Mínimos y Moralia
En el invierno de 1954, un escritor inglés de veintitrés años, solo y sin dinero, concibió el libro que lo haría famoso. Su nombre era Colin Wilson, se había mudado a Londres desde Leicester, y después de pasar las noches de verano en un saco de dormir en Hampstead Heat para ahorrar dinero, había encontrado refugio de los primeros fríos en la sala de lectura del Museo Británico.
Aquí escribió novelas que fueron incapaces de aliviarlo de la condición de pobreza en la que se había colocado. Fue una vida dura. Pero también fue una vida aventurera. Sería agraviado si dijera que Wilson veneraba a las grandes personas irregulares que vivieron entre los siglos XIX y XX. como Emma Bovary los personajes de las novelas de apéndice. Pero solo un joven enojado convencido de que se estaba inspirando en los héroes extremos de Knut Hamsun, podía encontrarse, el día de Navidad, mordisqueando tomates enlatados en un cuartito húmedo de Brockley (sur de Londres), sin más compañía que él mismo y su corazón en paz.
Para un observador burgués (en ese momento, en Europa, el atributo no carecía de importancia) la situación habría parecido patética. Pero Wilson se sintió heroicamente solo como el Raskolnikov de Dostoievski o el Malte Laurids Brigge de Rilke. Entonces, cuando el británico reabrió después de las vacaciones, fue directamente a la sala de lectura y escribió las primeras páginas de El forastero.
Fueron la base de un largo y apasionado ensayo que, indagando en las biografías de escritores, artistas, filósofos capaces de ver "demasiado y demasiado lejos", trató de ofrecer nuevas interpretaciones para el problema contra el que se habían estrellado muchos de ellos (el terrible conflicto entre la sociedad y el individuo), con la esperanza de arañar un misterio mucho más vertiginoso y antiguo: ¿Cuál es nuestro yo real? y ¿qué se esconde tras la apariencia de lo que -engañados por el sueño del aparato perceptivo- llamamos mundo?
El forastero dio a su autor una fama exagerada. Salió en 1956, el mismo año que Recuerda con furia de John Osborn. Los medios se volvieron locos, convirtiendo a Osborne y Wilson contra su voluntad en rebeldes de la opereta. En Italia el libro fue publicado por Lerici en 1958 con el título El extraño (la palabra forastero era casi desconocido en nuestro país en ese momento) y finalmente regresa -traducción de Thomas Fazi- para las ediciones Atlantis en su título original.
Uno de los aspectos más fascinantes de El forastero es que intenta adentrarse no tanto en las vidas materiales, sino en las mentes y espíritus (las biografías internas) de personajes como Friedrich Nietzsche, Fedor Dostoevskij, Vincent Van Gogh, Ernest Hemingway, Vaclav Nijinskij, TS Eliot, Georges Gurdjieff, Albert Camus… Para estos hombres, en cierto punto, la realidad deja de ser el diseño racional que todos dicen ver.
No está claro si lo que parecía un alfabeto conocido se convierte de repente en un brutal jeroglífico sin más sentido (el mundo, al que la burguesía se esfuerza tanto por dar forma, en realidad no significa nada), o si detrás de ese indescifrable a su vez se esconde algo. más allá, que seríamos capaces de captar si tuviéramos la fuerza para hacer de nuestra vida un verdadero experimento espiritual, como los místicos y santos del pasado.
laforastero es así el único que "sabe que está enfermo en una sociedad que no sabe que está enfermo". Inesperadamente, TS Eliot ve a Londres como la ciudad irreal poblada por las almas muertas de los Waste Land. A Friedrich Nietzsche le impacta la visión del eterno retorno caminando solo por la Engadina. Lo que hasta momentos antes era la vida cotidiana, se torna insoportablemente nauseabundo para el Roquentin de Sartre. Y así.
La condenación de la forastero consiste en estar a medio camino entre los hombres ordinarios y los verdaderos elegidos. Lo suficientemente sensibles como para darse cuenta de que la vida no es lo que parece, valientemente logran transformar la suya propia en una larga y difícil aventura del espíritu. El problema es que no son tocados por la gracia de los santos, así como no tienen el temperamento que lleva a la iluminación. bodhisattva de la tradición budista. No son durmientes, pero tampoco totalmente despiertos. Por eso, no pocas veces, la sociedad los desgarra.
En la última parte de su vida, Van Gogh logra robar incluso un simple árbol o una silla del dominio de la apariencia (finalmente logra verlos a través de su arte), pero esto no le impide disparar un tiro de revólver. Hay algo sobrenatural en la virilidad fresca de Frederic Harry Adiós a las armas, como si sus músculos estuvieran en contacto con el estoicismo del 300 a. C., pero sabemos cómo terminó su autor. Mientras baila, Nijinsky siente un dios en su interior y, sin embargo, la posesión no es lo suficientemente estable como para no volverlo loco unos años más tarde, como le sucederá a Nietzsche.
Pocos forasteros escapan a la ruina. Colin Wilson pone los ejemplos de Eliot y Dostoievski, capaces de aguantar hasta resolver su propia batalla interior en las magníficas síntesis de cuatro cuartetos y hermanos Karamázov. pero leyendo El forastero en 2016, existe el deseo de proyectar estos argumentos al presente.
Vivimos en una era que neutraliza todas las formas de irregularidades y las lucra. Solo sigue un talento en la tv para darse cuenta. Basta viajar sobre la superficie del agua en el mundo de la información para comprobar cómo toda discrepancia cobra espacio en tanto es filtrada por los códigos (espectáculo o conformidad) que destruyen su mensaje. Se baja la guardia por un momento, y una auténtica vocación ya se ha dejado transformar en un fenómeno freak.
Hoy “Outsider” podría ser una marca de perfumes. Pero hace falta una radicalidad enemiga del fanatismo, una búsqueda de la trascendencia que no saque linfa de la megalomanía o de la sed de poder. Todos, en nuestros corazones, conocemos el discurso. corriente principal sólo nos está haciendo más pobres, infelices, actualizados, lejos de una vida a la que reconocemos belleza y sentido. Sin embargo, como hizo Colin Wilson en la Navidad de 54, bastaría con mirar para otro lado.
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